Oben: Das schönste Fährterminal auf unserer Reise sahen wir in Milos. Der Architekt scheint schon mal was von "Bauhaus" gehört zu haben: Klar, sachlich. die Symmetrie dezent im Mittelteil gebrochen. Ein schöner Kontrast zu den sonst üblichen Verschlägen.

Zu Beginn unserer Fahrt hatten wir noch wie vorhergesagt einen raumen Wind von bis zu vier Beaufort, dem wir hurtig unsere Genua anboten, was uns eine angenehme Steigerung unserer Fahrtgeschwindigkeit bescherte. Mittlerweile war es stockdunkel geworden. Neumond und Wolken schluckten auch den zartesten Lichtschimmer. Nur das Leuchtfeuer an der Nordspitze der Insel Antimilos grüßte noch eine Weile zum Abschied. Später wurde es abgelöst vom Leuchtfeuer der kleinen Felseninsel Falkonera. Aber bevor uns ein Gefühl einsamer Verlassenheit befallen konnte, wurden wir schon wenige Seemeilen von Milos entfernt sehr schnell daran erinnert, dass wir eines der meistbefahrenen Seegebiete Griechenlands überquerten. Alle Seefrachter, die vom westlichen Mittelmeer oder vom Suezkanal in Richtung Piräus fahren, kommen hier entlang und davon, dass das auch Nachts eine ganze Menge sind, konnten wir uns recht schnell überzeugen. Wir hatten mitunter nicht weniger als 9 Frachter gleichzeitig in Sicht und auf dem Radarschirm, die, aus verschiedensten Richtungen kommend, unseren Kurs an irgendeiner Stelle kreuzen würden. Wenn es mir etwas unklar erschien, wo und wie ein Schiff uns passieren würde, probierte ich mit Erfolg etwas für mich Neues: Ich funkte das entsprechende Schiff über UKW an, fragte freundlich, ob ich auf dem Radarschirm zu erkennen sei und welche Route das Schiff im Verhältnis zu unserem Kurs zu nehmen gedenke. Die Jungs haben die besseren Geräte an Bord und so bekam ich denn auch stets präzise und freundliche Auskunft. Es ist schon sehr beruhigend, wenn man in rabenschwarzer Nacht auf offener See ein solches Ungetüm nahen sieht und sich kurz vergewissern kann, dass da ein wacher Mensch auf der Brücke steht, der uns registriert hat. So waren dann auch meine, stets höflich erwiderten, Wünsche für gute Weiterfahrt vor dem "Over and out" wirklich ehrlich gemeint.

Nach dem ersten Drittel der Fahrt mussten wir unsere Genua wieder einfahren, der Wind flaute ab. Es ist ein besonderes Gefühl, mitten in undurchdringlicher Dunkelheit auf dem Meer im Schein der Deckslichter am Segel zu arbeiten. Als das Segel eingerollt war, registrierten wir zu unserer angenehmen Überraschung, dass unsere Geschwindigkeit über Grund eher noch zugenommen hatte: Wir hatten eine kräftige Strömung von hinten, die uns etwa 25% schneller gen Westen trug, als das bei unserer Motordrehzahl normaler Weise der Fall gewesen wäre. Noch eine angenehme Überraschung bestand darin, dass das tückische "Karavi"-Riff westlich von Falkonera entgegen den Angaben der Seekarte befeuert schien. Deutlich konnte ich auf der Position, an der sich das Riff befinden musste, ein Feuer mit 30-Sekunden-Frequenz ausmachen und konnte es so auch bald auf dem Radar lokalisieren. Als wir uns jedoch der Querab-Position zum Riff näherten, war das Feuer plötzlich weg, auch wenn ich angestrengt Löcher in die Nacht starrte. Ob es nun exakt zu diesem Zeitpunkt kaputt gegangen war oder so unglücklich platziert ist, dass man es nur von bestimmten Positionen aus sehen kann, bleibt unklar. Für Letzteres spricht die Tatsache, dass es deshalb erst gar nicht in der Seekarte vermerkt ist, damit sich niemand auf sein Erscheinen verlässt.

Als wir den belebten Teil des Seegebiets hinter uns gebracht hatten, löste mich Elisabeth für ein einstündiges Nickerchen ab. Sie hatte vorher ein paar Stunden auf der Bank des Ruderhauses geschlafen. Inzwischen war der Strom von hinten größtenteils verschwunden. Dafür baute sich eine immer höhere Dünung aus Südost auf - wir wussten, dass wenige Seemeilen südlich von uns ein Starkwindgebiet tobte und hofften, dass diesen bis zu zwei Meter hohen, aber langgestreckten Wellen nicht auch noch der Wind nachkam, der sie verursacht hatte. Nachdem wir für einige Zeit einen wunderbar klaren Sternenhimmel gehabt hatten, wie man ihn wohl nur auf See und in der Wüste erleben kann, bewölkte sich der Himmel wieder und ich wachte grade rechtzeitig auf, um das erste Wetterleuchten registrieren zu können. Himmel! Ein Gewitter auf See war nun wirklich das Letzte, was wir mitten in Nacht und Welle gebrauchen konnten. Sehnsüchtig schauten wir auf die inzwischen sichtbaren Lichter von Monemvasia. Aber es standen noch immer zwei Stunden Fahrt an. Wir saßen in den Türen des Ruderhauses, beobachteten den Himmel, unsere Position und die langsam näherkommende Küste. Fast unmerklich begann es zu dämmern und ab sieben Uhr fuhren wir durch einen trüben wolkenverhangenen Morgen.

Die mittelalterliche Festungsstadt Monemvasia von See gesehen, aufgenommen während unserer Fahrt zum Hafen.

Links der Hafen, in dem wir festgemacht haben. Wieder einmal neben dem Seenotrettungskreuzer der Marine (rot-orange), von dem noch die Rede sein wird.